No es amor

Puede ser que los días se te tiren encima como si de mantos negros se tratasen, agobiándote, haciendo que te sientas indefensa, sola. Puede ser que añores un recuerdo disfrazado de persona, que añores una mirada con el único motivo del terror que sientes pensando que quizá nadie vuelva a contemplarte de esa forma. Que nadie vuelva a hacerte sentir poesía, como si irradiaras luz en cada verso. Como si pudieras volar. Puede ser que en esos días te pierdas entre la multitud sombría con ninguna esperanza de que en ella haya ni un sólo ángel.
Quizá en ocasiones llores mirando por la ventana sin saber por qué. Quizá temas volver a sentirte como antes por miedo a que te hagan daño, pero a la vez lo necesites. Necesitas respirar con todas tus ganas, sonreir cuando suene esa canción, poder contemplar el sol de cara sin que te haga daño a los ojos. No tenerle miedo al tiempo ni a la soledad. Quizá ello sea todo cuanto necesites, pero no, pequeña, no es amor; es la vida.

Arte

Quizá sólo entienda lo que es la magia el día que tomes mi mano ante El Beso de Klimt, cuando me pierda en la Noche Estrellada o empatice con la sonrisa de la Gioconda
Quiero que pasemos las horas contemplando el arte de Frida deseando con todas nuestras fuerzas llegar a ser algún día la mitad de fuertes que ella. Llévame al Louvre, paseemos entre las firmes pinceladas, bésame entre los cuadros. Abrázame por la espalda en lo más alto de la Torre Eiffel. Vivamos en un continuo periodo rosa, sé la Madeleine de mi Picasso.

Y es que tú iluminas hasta los lienzos más oscuros de la más sombría habitación. Eres la luz de mis sombras, mi musa, mi venus. Mi revolución, la libertad guiando al pueblo.
Ya sabes, mi obra de arte favorita.